Hay golpes en la vida, tan fuertes

Cuando era adolescente y me creía poeta, en las noches de desvelo escribía poemas aurorreferenciales, mediocres y olvidables. La vida me ha enseñado que entre ser un buen lector y un mal poeta es mil veces preferible lo primero. Ayer me anoticié a la madrugada de la muerte de Fidel (1926-2016), y ya no pude dormir, creo que esta noche tampoco. Son los heraldos negros, escribió Vallejo, un pan que en la puerta del horno se nos quema. Yo no sé.

Los heraldos negros

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!

César Vallejo, 1918

Libretita

Wittgenstein

De lo que no se puede hablar lo mejor es dejar que lo diga otro.

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Pesimismo

Nunca imaginé que la vida sería esta porquería.

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¡Viva!

Solo se exalta lo que escasea, como el amor o la libertad.

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Pareja perfecta

A ella no le interesaba el sexo, él era impotente.

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Ultimátum

Combatiremos con todas las armas a quienes no acepten los acuerdos de paz.

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Jubileo

Hoy ingresé al cementerio de los elefantes, hoy me jubilé.

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Fe

Nunca creeré en la bondad de dios, aunque existiera.

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Teogonía

La misión de la Humanidad en el Cosmos es estar al reverendo pedo.

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Palabrerío

Más allá de las palabras solo hay más y más palabras.

Futuro

Entonces lo veía.
Mis ojos eran frágiles y nuevos
como una placa de escarcha transparente.
Lo veía,
escandalosamente luminoso.
Yo creí que el futuro sería grandioso,
magnánimo, noble y generoso.
Resultó mezquino y miserable.
Una mierda,
una verdadera mierda.

Urgencia de Primavera

Tal vez fue una semilla pasajera del viento. Tal vez alguna mano descuidada. O la travesura de un ángel jardinero. Hace tres años ha brotado en un balde de pintura con tierra, entre un montón de pasto anónimo y gris, un arbolito huérfano de padre y madre. Vertical como un grito, verde como un sueño. Me dijeron que era una morera. Perdida. Guachita. Sin futuro. La morera no me ha pedido cuidados especiales. Tampoco le importa si no tiene futuro. Solo quiere que la dejen vivir. Apurada por abrazar el cielo alcanza casi los dos metros. Ignora, como yo, de árboles y suelos, de botánica y química, de lógica y política. Sin saber ni pedir nada crece, crece. El verano pasado fue madre primeriza: parió unas moras chiquitas y abundantes, sabrosas y salvajes. Mirala vos, la que no tenía futuro. La morera ignora todo, pero se sabe las estaciones de memoria. Y dice que no ve la hora que sea primavera. Tal vez tenga razón. Ha sido un invierno demasiado largo.

Desencantamiento

Empecé a interesarme por el lunfardo escuchando a Juan D'Arienzo con Alberto Echagüe y no entendía un carajo, hace décadas. Solo mucho después me enteré que era un lunfardo forzado, artificial y comercial, inventado ad-hoc. Pa' la gilada. No era lunfardo sino pura cáscara. Me pasó con intelectuales y escritores largamente admirados, hasta que les conocí el paño, como Beatriz Sarlo o Martín Caparrós. Es como cuando creiste que estabas enamorado y después caiste en cuenta que solo estabas caliente.

Polimeni acaba de pasar una versión modernosa de la recontra junada Tonada de un viejo amor. Como tantas otras cosas en la vida, fue la primera vez que presté atención profunda la letra. Es muy poética, viniendo de Jaime Dávalos no podía ser de otra manera. Pero la historia es la de un cursi, pasajero y boludo amor de verano.

Revolución

El olor del pan caliente, del pasto mojado, de la albahaca, decía yo entre vinos y empanadas flacas en una ronda de borrachos en la villa, de madrugada. Eramos poetas, o queríamos serlo. Poetas suburbanos, pequeños burgueses de orientación marxista, como decían los textos sagrados. Los olores de la infancia siempre vuelven, dijo uno, nostalgioso. Mi infancia tenía jazmines, dijo otro, en pedo. El único villero, nacido y criado allí, dijo que el olor de su infancia era el olor a podrido de la zanja y que por suerte no sentía ninguna nostalgia. Por supuesto, no hicimos la revolución.